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Há mulheres que pintam os lábios e beijam.
E retocam a face. E não são amadas.
Eu escrevo versos e reponho nuvens
No lugar da página.
Às vezes chove.
E aparece um bar de lágrimas nos meus olhos.
Um pássaro pousa no território da água.
Lembro-me então de um homem,
fechado em casa,
que falava como um poema dentro do inverno:
- a mãe e a neve, nos braços, às portas da morte -
Chorou como uma pomba num manicómio
sobre os excrementos
dos versos.
maria azenha
Do pó nasceu um verso.
Dança na boca da infância.
Queima os dedos,
Como um cristal de neve
Que estala fogo no solo. Avança
Entre muros e flechas
Agarra-se ao poema
Faz uivar uma vogal que exibe deus.
E é um Anjo que transporta um diadema
Na neve do papel.
Bebe das estrelas no suicídio da página.
A música desfolha o último acorde
No jogo de xadrez
Em que está só uma mulher e um homem.
maria azenha
está no centro
onde me encontra o silêncio
para abraçar o nada
enquanto o poema
assiste à ruína dos seus versos
numa casa abandonada
com seus cavalos de neve
a morte brilha
suplicando
o fim do canto
no crepúsculo de glória
maria azenha
o inverno
com seus frigoríficos de fogo
abre as portas à crueldade
a música
já sabemos,
dá para o pátio da sede
com vidros altos
o cão que o acompanha
pousa a mão noutro retrato
mas disto só o poeta sabe
sem pronunciar
o seu nome
em folhas pálidas de gelo
e vento
maria azenha
Não será um bom poema.
Nem sequer um poema.
Vou fazer o papel de uma mulher
que escreveu no próprio dilúvio
a estória dos tempos modernos.
Um homem de 77 anos
foi encontrado morto
dentro de casa.
não cortou os dedos
não telefonou à família
não acendeu um cigarro
não levantou uma faca
nem viu se havia órgãos
dentro do corpo
para negócio.
trazia entre mãos um espelho de misericórdia
e um rosto de vidro e neve branca.
ficou escrito para epitáfio:
Aqui jaz o teu pai.
Aqui jaz a tua mãe.
Aqui jaz o teu irmão.
Aqui jaz o teu filho.
quantas perguntas.
quantas respostas?
a sociedade nos mantém
nos engorda com antidepressivos.
maria azenha
